Toca el pelo muerto
en las laderas oxidadas,
enjuaga la sangre agria,
espesa,
impresa en la piedra.
Tirando de la hebra
colmada de historia
asombra su luto.
Palpando el pulso abrumador
enciendo la huella
que delata a esa mirada fría.
Hallé la respuesta
enterrada en las profundidades
de un álbum fotográfico
donde aquella historia comenzaba a cobrar sentido.
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